Autoportrait en vingt-trois rounds

Ainsi mon héritage c’est une froide partie de baise sur un lit lointain baigné de soleil pendant que les rideaux volettent devant la fenêtre ouverte au gré d’une brise légère. Je mentirais si je disais que je me rappelle l’odeur de la sueur puisque je n’étais pas né. La procréation ça n’est qu’un coup tiré dans le noir. Je devrais être mort à l’heure qu’il est mais je viens tout juste de me réveiller, ce putain de taré m’a fracassé la tête avec un bloc de marbre qui m’a laissé un éclat de verre de lunette dans la pupille de l’œil gauche au lieu de me fendre le crâne. On arrivait au terme d’un supplice de quatre jours et demi sans sommeil ou presque. C’est la vie. On logeait chez une drag queen dont l’amant avait eu le tort d’être aperçu par un travelo à la langue bien pendue dans l’obscurité d’un terrain vague du west side en train de baiser la jolie petite gueule d’un garçonnet portoricain et quand mon pote et moi on avait débarqué chez elle pour essayer de trouver un matelas, histoire de se reposer un peu elle avait tiré un coup de feu dans la porte, pensant que c’était son mec – au bout de trois jours sans dormir avec seulement deux beignets volés dans le ventre mes yeux commencent à diverger : l’un se barre à gauche et l’autre à droite et au bout de quatre jours sans bouger du porche d’un immeuble dans une petite ruelle la tête nichée entre les bras à regarder défiler quatre heures de paires de jambes parmi trop de bruits de circulation et les camés qui essayent de nous dépouiller et le soleil brûlant c’est l’été à new york j’ai l’impression que ma cervelle se met à bouillir dans cette espèce de liquide rouge-bleu où ça flotte une cervelle et lorsque je regarde la rue ou vais faire un tour je repère des rats gros comme des boîtes à chaussures ; des que t’aperçois juste du coin de l’œil, à la périphérie de la vision puis se volatilisent à l’angle de la rue ou dans une bouche de métro quand tu fais volte-face pour bien les regarder et je suis en si mauvais état que mes mâchoires saignent chaque fois que je respire et au bout du cinquième jour je commence à voir des trucs qui ressemblent à des membres de petits enfants, des jambes des bras dans la gueule des rats mais pas de mamans ou de papas en pleurs pour corroborer ces visions et hier mon pote et moi on se promenait en pleine nuit avec deux fendoirs de boucher volés au rayon épicerie fine de chez Macy qu’on avait coincés entre notre ceinture et notre peau desséchée dans l’espoir de trouver un pigeon à plumer dans l’upper east side, une tapette a voulu nous lever mais le coutelas de mon pote est tombé de son fute au moment où le type ouvrait la porte de son immeuble bling badaboum boum il en aurait chié dans son froc ses hurlements rebondissaient dans la nuit sur le demi-million de fenêtres des immeubles voisins et on a dû longer plus de trente blocs ventre à terre avant de se sentir en sécurité. Certaines nuits nous avions tant de haine envers le monde et nous-mêmes et ces rêves idiots de retrouver ses parents adoptifs qu’il avait tenté d’empoisonner à la mort-aux-rats le jour où ils l’avaient laissé sortir du grenier dans lequel il était enfermé depuis un mois et demi tu comprends mon chéri c’est les grandes vacances on se passera de ta compagnie tiens voici deux carafes d’eau et des céréales fais gaffe à pas tout manger d’un coup on part en vacances sans toi mais c’est mieux que si on te renvoyait à la ddass hein. Comme ses parents avaient les papilles gustatives hyper sensibles, mon pote a fait huit ans dans une prison pour psychopathes alors que ce n’était qu’un enfant. Il caressait pourtant l’idée de retrouver les siens et de leur extorquer un max de blé pour qu’on puisse changer de vie. Parfois la nuit on couvrait sept ou huit cents blocs à pied quasiment toute l’île de manhattan qu’on traversait d’est en ouest du nord au sud chacun d’un côté de la rue à ramasser toutes les bouteilles de pinard qu’on trouvait et on les jetait en l’air pour qu’elles explosent en mille morceaux à quelques centimètres seulement des pieds du copain qui marchait sur le trottoir opposé – les nuits où ça nous démangeait toutes les vitres de toutes les cabines téléphoniques jusqu’à south street se désintégraient en une pluie de lumière. Après ce genre de soirée on dormait comme des loirs sur le toit d’un immeuble dans une chaufferie une bagnole abandonnée ou le repaire d’une drag queen esseulée.

Au bord du gouffre, pp 9-11.